不是五年，也不是十年，同样不是中国人讲的本命年，所以四十二这个数字好像不算什么了不得的时刻。

    乔丹四十二岁了……

    经过九个月之前那次天崩地裂的“轰炸”后，九个月，只是间或听到过他的名字，惊鸿掠影，耐不耐得住寂寞，终究也只是过往了。

    过往，日子仿佛在镜面上划过一般，一九九八年，说来已经是七年前了，两千五百多天，上个世纪。

    曾有过一度特别爱和人辩论，当然八成最后都变成吵架，然后互不理睬一拍两散，就是为了捍卫“乔丹才是最棒的”这么个应该不用再去论证的命题。可就是曾有那么一度受不了任何人对乔丹的一丁点儿责难，哪怕不过是漠然，应该所有的人都为他喝彩、为他疯狂、为他晕眩的！一心一意地这么执著过，执著得如此虔诚也如此脆弱。

    他高举着双手情难自抑的喊“SIX”的时候，我在读大二，学校刚刚过了百年校庆，单纯的快乐，单纯的崇拜，单纯地记录着所有的心情，给一个自己不可能见到的幻影，当距离延展到不可能的时候，所谓的真实也就没有意义了；他再一次说着“I am back”的时候，刚好是十一的长假，心急火燎的向别人学习如何把VCD上图像转录到BETA带上，那么多经典的镜头，怎么都无法割舍，和对编机较了两天的劲；他穿上那深蓝色战袍重又走进比赛场，重又走进聚光灯的中心时，生活再度变成了他一场一场比赛的剪辑--赛况、图片、统计、言论……那时的习惯是在每一场他的比赛后都保留页面代码，无论胜的、败的、赞誉如潮的、恶意诋毁的……仿佛小心翼翼地收集着记忆的荨麻，等待有一天用午夜的泪水编织回忆的外衣。

    那些匆忙里荨麻陈陈相因，总在不停地赶着路，从来没有停下来梳理。妻子和他闹离婚的时候，我已经学会用插科打诨应对同事们善意的玩笑，只是手指每一次敲击键盘，都有一个地方针炙般的痛。其实过了那么久，还是没能把他看成一个活生生的人，依然在用泥胎偶像的完美无瑕勾勒着这个“打球的黑人”的轮廓，而领悟也就是一瞬间。他们最终不曾分散，当日的激情或许已变成琐碎的相伴，也许是因为感情、也许是因为经济，现实却也真实。